На днях ходила в свою старую школу. Ностальгия, что ли? Я вообще-то не люблю склепы..
Наткнулась на Афаг Агаевну( учительница русского). Завязался разговор. Среди кучи всякого неитересного будничного бреда выплыло вот это.
А.- В новой школе друзей завела?
Я. - Как сказать..Вообще-то нет. Не стремлюсь.
А.*проницательный взгляд* - Ты когда уехала, ребята так удивились..Привязались они к тебе за год, привыкли. Это ты только ни к кому не привязываешься и не привыкаешь.
Я. *что-то нечленораздельно мямлит*
А. - Вспоминали тебя недавно, стихи твои читали. Лейла, почему ты так пишешь, я все хочу понять? Ощущение, что пишет не ребенок, а старик, который прожил жизнь и теперь так тяжко, мрачно все это изливает в словах..
Я. - У меня так пишется.
А. - Ты же ребенок, так и живи в своем детстве, оно же пройдет! Постоянно одна, казалось бы и со всеми общаещься, а никого близко не подпускаешь.
Я.- *сдерживается* Мне комфортнее так.
А.- Тебе одной будет тяжело.
Я.- *снова сдерживается* Я не одна.
А. - *снисходительная улыбка* Вот почему, Лейла, жизнь идет как бы параллельно с тобой?
И что мне было на это ответить?
Я правда не знаю. И одновременно чувствую, что она права, ох, как права.
Но меня это не смущает. И я посмотрю на того самоубийцу, который захочет меня изменить.