О шумной дороге в пасмурный Штутгарт и развеселой компании подростков, расположившейся на соседнем ряду и бурно воздающей почести божеству алкоголя.
О том, как пытаешься разглядеть в толпе рыжие волосы, родное лицо; выхватываешь его взглядом из человеческого потока и вот все сразу встает на свои места - ни больше дыры в сердце, ни сосущей пустоты в душе, все затянулось и пропало.
Все стало правильно.
Тянет написать о нежданной весточке с Туманного Альбиона, об острых приступах паранойи (Only the paranoid survive, don't they, Finch? - It is not paranoia, if they are really after you. ), об электричке, птицей летящей по живописным штутгартским улицам, о колоритном доме с плющом и остроконечной крышей, которым можно было полюбоваться из окна.
Надо рассказать о волшебниках из северной столицы, поющих так прекрасно, что от их голосов таяли десятки ледяных сердец заколдованного немецкого юношества. Уверена, одного из мальчиков в концертном зале звали Кай.
А как все потом танцевали, дожидаясь автобуса. А как потом дружно пели по пути домой.
Никогда не забыть.
Вспомнить о дьявольских улыбках на стенах соборов, о ветре, холоде, плачущем небе над Мюнхеном, мыльных пузырях, которые мы с  Йаррис пускали в центре города, пытаясь вызвать на застывших лицах людей хотя бы тень улыбки.
О желтом доме у красного собора, о друзьях и памяти о тех, кто ушел.
О Марко, Тонио, Дагоне и Лайоше. О лиденах, лихах, духах гор и крыльях, без которых невозможно летать.
Во всей последней неделе было больше жизни, чем в некоторых месяцах и годах.
Пусть так будет всегда.

Photos by  Йаррис